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Dans la peau d’un prix Nobel
Un système économique où, à intervalles rapprochés, mettons tous les trois ans, l’on échangerait sa situation professionnelle avec l’un de ses concitoyens, toute la population en âge de travailler étant tirée au sort par paires. Ce serait l’occasion d’une grande fête. Au cours d’une vie, on pourrait — du moins, ce serait statistiquement possible — officier alternativement comme livreur à vélo et cadre sup’ (grand amateur au demeurant de repas livrés à domicile), chômeur longue durée puis chasseur de tête, joueur de foot puis philosophe, starlette puis motocrotteur (dont l’engin bien nommé s’appelle aussi caninette ou même chiraclette, du nom de Chirac, apparemment son inventeur). Boursicoteur puis berger transhumant. Tueur en série puis baby-sitter. Growth Hacker puis Product Owner puis Chief Happiness Officer — puis kamikaze.
Continue ReadingL’écrivain maudit travaille à sa postérité
Même quand, passablement courroucé, il invective par e-mail un quelconque service client — celui d’Ikea par exemple, pour lui réclamer les pièces forcément manquant (il ne voit pas d’autre explication) à sa bibliothèque BILLY sur le rayonnage de laquelle il se réjouissait d’avance de classer ses auteurs préférés par ordre alphabétique (ou par genre, ou par pays, ou par format, la question reste en suspens), excluant d’ailleurs peut-être un peu vite qu’il l’ait tout simplement montée de traviole, ce qu’accréditerait plutôt l’inclinaison fâcheusement oblique du meuble obtenu — l’écrivain maudit s’interdit de lésiner sur les fioritures lyriques, soucieux de déployer en toute occasion des trésors d’inventivité littéraire, en prévision de la publication posthume de sa correspondance privée.
Continue ReadingL’écrivain maudit a de la concurrence
Un beau matin, l’écrivain maudit s’aperçoit que la concurrence est rude : il voit d’autres écrivains maudits partout, qui comme lui s’apitoient à chaudes larmes sur leur propre sort.
Continue ReadingDernier souffle
« J’ai mis de l’ordre dans mes manuscrits. Tu en trouveras au moins trente absolument dignes d’être publiés. Je t’ai laissé une liste d’éditeurs, par centaines, sans compter ceux qui te restent à dénicher : ça pousse comme de la mauvaise herbe. Je te passe le flambeau, j’ai confiance ; là où j’ai échoué, tu finiras par réussir. Et maintenant, sois gentil, laisse-moi mourir, que je rêve enfin à ma postérité. »
Scandale au Salon du Livre
« Au diable les éditeurs ! » s’écrie soudain l’écrivain maudit, renversant son encrier. Puisque personne ne se décide à le publier, il se débrouillera seul, et il aura même budget illimité. Au diable les éditeurs ET l’avarice, donc !
Coup de foudre à la station-service
L’écrivain maudit — divorcé depuis peu, avec trois enfants à charge dont tout de même deux hyperactifs, sa femme s’étant envolée pour la Californie au bras d’un fringant startuper de la Silicon Valley (corps de marbre et hâle d’or) — se trouve d’autant plus marri qu’il vient de se faire licencier du cabinet d’expertise comptable pour avoir, par mégarde, laissé traîner dans le rapport annuel remis à la SARL BIDULE un amusant pamphlet de son cru fustigeant avec force obscénités les innombrables tares de M. Jean Dupont, despote rapace, lubrique et ventru certes, mais néanmoins dirigeant de la SARL BIDULE, entrepreneur émérite et plus gros client du cabinet, peu porté par ailleurs sur l’autodérision.
La reconversion de l’écrivain maudit
L’écrivain maudit estime, à l’instar de Rimbaud, qu’il a fait le tour des Lettres. Il s’ennuie et réfléchit sérieusement à se reconvertir dans le trafic d’armes.
Mais en plagiant ainsi son prestigieux prédécesseur, il se condamne à n’être qu’une pâle copie, un paresseux usurpateur devant la postérité. Il faut innover, que diable, pour conquérir le privilège immortel de la commémoration !
L’écrivain maudit se choisit donc une carrière plus extravagante encore : il sera dealer de cocaïne.
Encéphalogramme plat
Mauvaise fréquentation
Devant son laptop, l’écrivain maudit fulmine. Les statistiques de fréquentation de son blog ne décollent pas de zéro. Maudits bugs informatiques !
Par endroits
À la montagne
Urgemment inspiré face au lac de montagne en son écrin fabuleux, l’écrivain maudit composerait bien une élégie déchirante.
Puis enfin se ressaisit : il n’y pense pas ! Cela fait au moins dix ans qu’il a passé l’âge romantique.
Rêves d’ambition
Pauvres fous
L’écrivain maudit observe attentivement ses collègues : tout dans leur attitude trahit leur parfaite ignorance du fait qu’ils côtoient quotidiennement un génie littéraire. L’écrivain maudit rit sous cape de tant de naïveté.
